Быть поэтом — это значит то же, –
Как сказал один из оных встарь, –
Что писать ножом по нежной коже,
Кровью чувств сочиться на алтарь.

 

Освещать безлиственные души,

Впрыснуть веры алчущим сердцам.

Правды жизни не посмев нарушить,

Говорить об истине лжецам.

 

Ясным солнцем засиять в безлунье

Душ, что от рождения черны.

Маской неприкрытого безумья,   

Обличать безумие страны.

 

Тот поэт, кого в бараках тесных

Тешит грязь, прилипшая к очам.

Молит кто о душах безызвестных

В слезном покаяньи по ночам.

 

Тот поэт, кто листьям пожелтевшим

Распевает скорбные псалмы,

В чахлом мире так и не сумевший

Приклонить сановной головы.

 

Кто бредет к убогому вертепу

Нежить душу из гнилых заплат.

Каждый день карабкается к небу,

Но срывается в гиеновый закат…

 

                       ***

 

Пусть в моих стихах теперь воскреснет

Слово недопетого куплета.

Я пою свои простые песни

Голосом убитого поэта.

 

Я пишу о соловьиных рощах,

Преклонив перед тобой колени.

Ты о них талантливей и проще

Говорил,

Мой друг,

Сергей Есенин.

Оставить комментарий

Комментарии: 0