Меж куцых строк

Гнездятся запятые.

Нет сил уж петь

В бессмысленном бреду.

Который день

Смотрюсь в глаза пустые,

Отчаянно

С собою не в ладу.

 

Зеленый ветер

Тризну завывает,

Махает мне

Измызганным крылом.

Терзает полночь

Песня лиховая,

Сквозь муть окна

Врываясь напролом.

 

Вздыхает тихо

Дряхлая церквушка

По давним снам,

Что так не сбылись…

О чем ты хнычешь,

Милая старушка?

Уже ль мою

Оплакиваешь жизнь?

 

За все,

Что, не успев сгореть, истлело,

За честность слов

Тебе ль меня винить?..

Который день мне чудится,

Как в белом

Несут меня

Чужие хоронить.

 

Течет в глаза

Лимонный яд заката,

Сентябрьских дней

Осиновая ржавь.

Страницы лет

Исписаны и смяты.

Тоска.

Не разобрать,

Где сон,

Где явь…

 

Заупокойную свистит

Зеленый ветер,

Сметает цвет

С увядшего венка…

Могла б еще прожить

На этом свете –

Да оборвалась

Куцая строка.

Оставить комментарий

Комментарии: 0